"Прости, я давно не писал тебе, мама... То времени нету, то слов не хватало...
Я пить перестал - уже месяц ни грамма, и вроде бы, печень болеть перестала.
С работой завал - миллионы заказов... Ложусь где-то в три и встаю очень рано.
А в отпуск опять не пустили, заразы. А я так приехать хотел к тебе, мама...
Малышка в апреле закончила садик - большая совсем... Так на маму похожа.
Готовимся к школе - купили тетради, учебники, ранец...
А помнишь, мы тоже мотались с тобою по всем магазинам, искали где лучше...
Сейчас это легче.... Так странно быть папой. Так хочется сыном...
Я, знаешь мамуль, до сих пор каждый вечер, пью чай с молоком, чтоб кошмары не снились, молюсь перед сном, хотя вроде, не верю...
И чувство такое, как будто закрылись какие-то самые главные двери тогда, за тобою.
И так не хватает с утра твоего "С добрым утром" за чаем...
Я знаю, что все иногда умирают, чтоб снова родиться... Я все это знаю...
Но я, несмотря на небесные планы - о Жизни, о Смерти, о Боге, о Рае - шепчу: "Забери меня к ней, умоляю.."
Я правда ужасно хочу к тебе, Мама".