Прочитала «Дом на набережной» Трифонова. До сих пор придти в себя не могу… Будто сама пережила всё это.. Какие личные трагедии, насмешки жизни.. Как красиво порой рушатся судьбы… Как меняются люди вместе с временами… Как парадоксально сравнение Глебова с Раскольниковым.. И насколько оно тонкое, точное…

«Время, как и небеса, лопнуло с оглушительным треском»…

А выбора ведь на самом деле не было… Всё было решено за людей. Так ли? Нет, не так. Мы сами строим этот мир. Поддаваясь ёмкому, едва заметному, даже чем-то деликатному страху, разрушаем его. А ведь просто нужно было просто идти вперёд, не боясь сказать, поддаваясь сладкой эйфории слепых чувств, не раздумывая, что верно, а что нет и не взвешивая шансы. Глебов сумел погубить свою любовь, сделав шаг в хоть и светлое, но абсолютно серое будущее. Стоило ли? Понимал ли он, что творит?.. Вот он, Раскольников того времени, богатырь распутья… Интеллигент.. Никакой.. Умеющий быть разным… Пробивной, но не понимающий… От него ускользало самое главное… Ведь Юлия Михайловна была неумолимо права. Ему нравилась счастливая жизнь. Но он не был готов платить по счетам. А Кунчик? Он был абсолютно прав.. Глебов сам себе устроил казнь тогда, в четверг. Ведь молчание и правда способно казнить, даже если слова ничего не решают. Усыпить совесть не значит избавиться от проблем… Тогда Глебов разрушил и своё счастье, и будущее семьи Ганчуков. И даже не заметил этого… За искусственными оправданиями, за мёртвыми полутенями прошлого… Мёртвая смерть… Застывший крематорий… Вот и всё, что осталось от жизни Глебова. И такую расстановку вещей он устроил сам.