Красный бисер мечет по коже,
Скулы сводит не прихотью, жаром.
Губы бледно, бесконтурно, вяло
Шепчут: "Боже, за что мне такое!"

И болезнь, как любовь, греет ложе -
Простыня полыхает пожаром.
Настроение всех забавляло,
Как и, впрочем, потребность в покое.

6 февраля 2004