Горячая лампа без абажура. Книга любимая, страницы посыпаны пеплом, как пасхальный кулич белой пудрой. И давно позабыли все - толи это братец чистил над ней неизменную черешневую трубочку, толи наивные мечты мои неаккуратно рассыпались, смешались с буквами. Столько раз спасалась я, зарываясь в прозрачные страницы славянских сказок, где бескрайние леса заживляют тихие речушки. Мир этот стал намного роднее нынешнего: царевны, богатыри, колдуны, и по сей день на пути встречаются, в лукавых улыбках, глазах зеленых. Во снах, когда душная летняя дрема в плетеный гамак укладывает бережно, ветра шепотом глаза закрывает.