"Он натянул комбинезон и, открывая дверь, треснул себя шлемом по голове.Маленькая точка - это ты...Да, парень, ты законченный мудак."

Она шла по тротуару, из метро.Было десять.Она дрожала от холода.Муражки пробирали ее насквозь.Проходя мимо ларька с мороженным она улыбнулась, нет, ей очень холодно, и она не купит свой любимый рожок.Ветер.Волосы завились в кудряшки.Походка как-то странновата.Она за ней просто не следит.Как получится, так и идет.Она слишком устала, чтобы думать об этом.А где-то ведь он.Вот только где?Возможно сейчас он раздолбайничает и не подозревает о том, что когда-то далеко в будущем мы будем вместе, или наоборот слишком учится...Никто этого не знает.Но жизнь тем не менее идет.Да, она вспоминает свои бывшие "романы", но как-то так...стараясь забыть их, оставив лишь просто мысли о том, что необходимо в будущем.Придя домой, она, абсолютно усталая, безшумно салится на кухне.Все спят.Она включает телевизор тихо, насколько это возможно.И все.И она утопает в тарелке с вишнями.Такими аппетитными, сочными, красивыми.И когда тарелка опустела совсем, она засыпает своей любимой кровати, смотря на небо, в обнимку с мягкой игрушкой...слёзы.....

милллион писем, которые никогда никто не прочтет....