люблю твои брови, твои волосы, я сражаюсь за тебя

             в ослепительно белых коридорах, где плещут

                                         фонтаны света,

я оспариваю тебя у любого имени, осторожно счищаю его

                           с тебя, как корку со шрама,

я осыпаю твои волосы пеплом от молний и лентами,

                                    спящими в дожде.

Я не хочу, чтобы ты имела какую-нибудь форму, была

         именно тем, что начинается после твоей руки,

подумай о воде, или о львах,

                      что растворяются в сиропе басен,

или о жестах - этой архитектуре из ничего,

зажигающей свои огни в самой середине встречи.

Каждое утро - это школьная доска, на которой

                      я выдумываю тебя, рисую тебя,

тут же готовый стереть: ты не такая, не с этими

                гладкими волосами, не с этой улыбкой.

Я ищу твою сумму, ищу край бокала,

в котором вино, и луна, и зеркало,

ищу ту линию, что заставляет мужчину

дрожать в галлерее музея.



А ещё я люблю тебя, а на улице идёт дождь и время.?

Хулио Кортасар