Некогда писать в дневник. Меня любят, я люблю.


Обычно о таком ..после всего. Сядут дома, нальют кофе покрепче и начнут- каждый о своем. О прошедшем.
Каждый верит ..что вот именно сейчас! всё !навсегда! и всё будет хорошо, и совершенно не трагично.

а я спокойна у меня уже с ним и трагично было и хорошо, мы выдержали, мы плакали и смеялись, мы ревновали и были осуждены невиновными, мы ладонями пытались отбиться от слов, мы лежали и мечтали о детях, мы чуть не заимели этих самых детей.. мы дарили, отдавали и считали совершенно не благодарным другого, мы проверяли, надеялись, ждали, обсуждали, шли.
Проделана колоссальная работа, это очень тяжело.
Но мы сделали. У нас любовь.

И нам год.