Настроение сейчас - Твори

Он шел... Снег лепил из его детского лица ужасную маску, подобную китайским драконам. Метель надвигала на его горящие глаза веки. Он уже несколько часов брел через бурю, в надежде наконец поймать взглядом все расширяющуюся точку теплого света, простого окна бревенчатого дома. Его уже несколько часов не покидал страх, что "белый кошмар", как он называл его про себя, затвердеет на лице сплошной коркой, невосприимчивой ни к огню, ни к влаге, ни к чувству. Он крепился.
Он шел... Снег оседал под тяжелыми и сырыми ботинками, будто бы хватая его за лодышки при каждом шаге. Его ужасала возможность увязнуть в этой совсем негостеприимной стихие, упасть, ведь он знал, что, поднявшись, он потеряет ориентиры и никогда не найдет долгожданного очага. Поэтому он осторожничал, высоко занося ступни над растущими сугробами. Он крепился.
Он шел... При каждом взгляде на небо он чувствовал горькую ностальгию и отводил глаза. Он знал, что бессмысленная и бессильная злоба не придаст ему сил. Ведь если бы не этот снегопад, то ему бы не пришлось менять уют своего дома на саркастические замечания ветра. Вдруг в нем мелькнула мысль: "Но, если бы не метель, то никакого света впереди тоже не было бы!" Он в мыслях поблагодарил тьму, которая нависла над ним, угрожая смертью. Он укрепился еще более.
Он шел... И я знаю, он дойдет. Дойдет, несморя ни на что. Ему поможет Бог. Он умеет рассуждать правильно. Он поймет. Он дойдет.