Забытые на письменном столе,
Лежат бумаги ворохом измятым..
На них, как и на все, что суще на Земле
Наносит время ветхие заплаты...
Бумаги не пусты - слова, слова...
Слова и мысли, беглые наброски...
От воздуха кружиться голова,
А мир из полного покажется вдруг плоским...
Разорваны, так скомканы и сжаты
Слова. Нет, не слова - душа!
И светят только отблески заката
В осколке от оконного стекла...
Полночный мир тихонько подступает,
Деревья шепчутся и светится трава...
Бумаги на столе. Огонь в каминной яме
И брызги стекол... Ах, слова!
Чернеет на полу бардовой лужей
Чернильницы растекшаяся кровь,
Забыта шпага, голос так простужен
И светится с востока чья-то новь...
Борьба с собой похуже будет боя,
Когда вокруг все честно и смешно.
Забыта шпага, листья все горою
и так пленительно разбитое окно...