Ветер плечи твои согнул,

истрепал соломенный плащ;

под его сиротливый гул

слушай цапли осенней плач.


Говорил о судьбе монах

у теченья большой реки,

и качаются на волнах

облетевшие лепестки.


Завтра выпадет первый снег, —

и захочется мир вдохнуть,

и отправится человек

в свой последний, морозный путь.


До селенья двенадцать ри,

там заждалась тебя родня;

на холодной заре замри

перед белым простором дня.



Незаметно промчался век,

и слились впечатленья лет;

и заносит летящий снег

на снегу одинокий след.
 

Виктор Гофман