По Арбату, говорят, развешан дождик –
экий взяли на себя нелепый труд!
На Арбате, говорят, сидит художник
и рисует там весь-мир-за-пять-минут,
а мольберт его – вселенная на сваях
комариных, выше некуда вознесть!
Мы пойдём к нему: пусть он не забывает,
что и мы с тобой под этим небом есть.

Пусть и нас он нарисует уголёчком,
в уголочке мирозданья, на краю –
инструментом хоть и вечным, но не точным…
Ну конечно, я тебя не узнаю:
горстка воздуха да полщепотки шёлка,
а печаль, хоть и похожа, да не вся…
что до чёлки – золотая эта пчёлка
улетела за моря и за леса!

Но весь мир… с ним так и надо, значит – круто.
Твой ли облик, мой ли, чей ли…ах, пустяк!
Остаётся даже лишняя минута
от пяти…и, рассмеявшись вдруг чему-то,
мастер дарит нам с тобой её за так.

ЕВГЕНИЙ  КЛЮЕВ