Вечерние прогулки под руку с одиночеством по Старому Городу, бледная, словно нарисованная неведомым художником из другого мира, луна, светло-голубое небо, кажущееся прозрачным как вода, закат, розовеющий в просветах между ветвями все еще спящих деревьев, теплый ветер, играющий волосами, тихие звуки флейты где-то в душе и неизменное предчувствие дождя. Этой весной каждое мое впечатление удивительно, почти болезненно, ярко.
 Солнечные лучи в тот день окрасили мир в золотистые тона. Одноцветная улица, по которой ежедневно ходят сотни людей, казалась засыпанной теплым речным песком. Пронзительно-голубое пятно букета ирисов на миг заставило закрыть глаза... настолько оно казалось нереальным и ранящим... настолько знакомым.
Нежные и в тоже время резкие черты, в которых чувствуется сила. Кажущаяся холодность и странная хрупкость. Срезанные цветы... ярко-голубые ирисы в аккуратных зеленых кимоно листьев.

"Знаешь, мне когда-то казалось, что ты похож на ирис..."

Замедляю шаги. Где-то внутри сжалось и закровоточило сердце.
Нет, Дождь, не надо, не сейчас...
Кто-то дотронулся до плеча и прошептал на ухо что-то неразборчиво-нежное. Я обернулся, и увидел, пустую улицу, наполненную все тем же печальным золотистым цветом. Где-то совсем близко, в кроне старого дерева, сидел юноша Ветер и, склонив голову на бок, любовался закатом...