Моя комната...она темно-жоолтая...потолок растекаеца...морскими волнами...серо-грязными...люстра с одной лампочкой...мое сонце...тусклое-усталое...может показаца...что это пляж...заброшенный-покинутый-забытый...и ты лежишь...на холодном полу...как на самом краю земли...и остро всматриваешся...в ночное небо...за старым стеклом...ожидая рассвета...играя с поникшим огнем...может показаца...что это дурдом...такая желтая палата...забитая прозрачной стекловатой...с койкой у окна...где свято ожидают чуда...день за днем...хотя все знают...что у постаялца...последняя стадия...острый синдром...а может показаца...что это такой сон...но не твой...а чужой...и весьма реальный...как желтая моль...что поедает обои...шурша над тобой...превращая пространство...в зыбучий песок...и уносит сознанье...в большой такой сток...но эта комната...она моя...она скрывает в себе...прожитые мною года...она таит в себе...мою радость и боль...она мой советник...она мой рассказчик...она мой слушатель...нисмотря нинакакое настроение...она это часть меня...она вполне осилит...заменить мои слова...