Знаете, прочитав "Погнали" Ричарда Хелла, я поняла, кто на самом деле гениален.
Я поняла, кто идеал.
Я поняла, чьи мысли вложены в мою голову.
Я его люблю.
Люблю.
Безумно.
Просто люблю и все.
♥
Этот мгновенный прилив остроумия - словно мой тайный порок, который она обнаружила совершенно случайно, как будто застала меня у зеркала, когда я целовал свое отражение, и хотя все вроде бы хорошо, мне хочется смыться отсюда как можно скорее.
Каждый - поэт своих воспоминаний.
Я маскирую свое равнодушие непробиваемым пессимизмом и отвращением к жизни в целом.
Часто случалось, что наши с ней островки разделяла предательская вода, и мы едва не тонули, стараясь доплыть друг до друга.
Крисса, скажу тебе честно: я тебя люблю. — Блядь, это еще с какого перепугу?
Гораздо проще любить человека на расстоянии, думаю я.
— Блядь, блядь, блядь, — бормочу я себе под нос.
Блядь, блядь, блядь: еще одно заклинание.
Я — как прореха в пейзаже, дырка, прожженная сигаретой. Края еще тлеют, а в центре — вообще ничего. Пустота.
— А это еще не другой раз?
К счастью, она то ли не понимает, то ли делает вид, что не понимает, и говорит, что со мной никаких «разов» быть не может, потому что со мной время вообще не движется — со мной всегда, блядь, три часа ночи.
Я пьяный, мне плохо. У меня ощущение, что меня вообще нет. Пустое место. Поэтому я недовольный и злой.
Телевизор включен, но без звука. Я тоже включен. Все вокруг — включено.
Я люблю все красивое и изнываю в тоске по чему то недостижимому.
Я хочу раствориться, исчезнуть. Хочу растаять и слиться с небом, хочу слиться с ней, хочу, чтобы наркотики растворили меня в себе.
Новый день — это отдельный отрезок времени, вырванный из последовательности.
Я схожу с ума, все схожу и схожу, но никак не могу тронуться окончательно.
Что еще делать со свободой? Интересный вопрос.
Читаю документальный детектив про серийного убийцу. Отождествляю себя с героем, причем отождествляю так полно, что мне самому малость не по себе.
Ты не можешь понять, почему люди делают то, что делают, и мир вокруг — такой странный, а ты — всегда невпопад и мимо.
Все. Приход пошел. Это как возвращение блудного сына: мне здесь рады, меня встречают с распростертыми объятиями, целуют и обнимают, говорят, хорошо, что ты снова с нами, проходи, будь как дома, неплохо выглядишь, кстати, и теперь все будет в порядке — теперь, когда мы снова вместе.
:)
Разбить все своими руками, самому все испортить — чтобы потом было, о чем горевать. По настоящему.
Хочу быть один. Я — существо, жизнеспособное лишь в одиночестве.
- Я же — ходячий облом. Я проебал свою жизнь.
- А кто из нас нет?
