Что-то мой дневник насквозь пропитался моим упаднически-гробовым настроением. Ну и пусть, значит так надо. Раз так, добавлю сюда отрывок из Загробных песен Случевского. В них все про смерть, но так, что смерть перестаешь бояться вовсе.
Я с лишком сорок лет в гробу…
Тот венчик, что лежал на лбу,
Истлел на первых же порах;
Бумаги ваших фабрик – прах!
Одежда вслед за тем сгнила;
Она поношенной была,-
Похуже дали; башмаки
Истлели; первыми – носки
Поддались, пальцы обнажив…
Мне было б стыдно, если б жив
Я был, смотрел по старине,
По-человечески; но мне
Со смертью дан особый взгляд.
И помню, был я очень рад
Узнав, насколько свеж и нов
Тот взгляд живущих мертвецов…
Ни белых, ни иных червей
В могиле не было моей.
Я мог бы недовольным быть,
Чуть начал памятник давить;
Но тяжесть давит только прах,
Тут я над ним во всех правах;
К тому ж и трещины он дал,
А то бы ввек надоедал;
Он мхом и плесенью покрыт…
Как счастлив я, что я забыт!
Я очень много поумнел:
Умы разумнее без тел.