Говорят, что авторы повторяют судьбу своих героев. Это правда.

Всё утеряно… утеряна семья, утеряна та, что могла стать женою…
Мир сгорел. Под свинцовыми небесами ходили чёрные как вороново крыло тучи.
Под ногами хрустели кости. Сажа от сгоревших чувств забивалась в глотку, рвала её до крови, разъедала лёгкие. Прах погибшего счастья невесомо лежал на грязных берцах, пепел надежд ложился на волосы, делая их седыми.
Подул ветер. Тот самый Чёрный Ветер.
Я вдохнул его и понял, что я мёртв.
Я сделал шаг. Под ногой снова хрустнула кость. Я присел посмотреть, кто это, взял в руки череп и отшатнулся. Из пустых глазниц на меня смотрел я сам – тот самый, кого называли в честь великого румына, тот самый, кого считали братом и любимым.
Я бережно положил кость на место и выпрямился. Вот и всё. Странно, тот я умер, но я жив. Так кто же я?
Я никогда не имел привычки упираться взглядом в землю – вот и сейчас я стоял, задрав голову к свинцовому небу.
Поперёк спины что-то висело. Не глядя я потрогал – и улыбнулся. Прицел, ортопедический приклад… «Плётка»… Родная СВД…
- Ну что, Охотник, Странник, Кайман или Бьёлльверк, пойдём? – я закричал сам себе.
- Пойдём… Пойдём.. – Отозвался пустой мир.
«Вот только куда?» - я снова вскинул голову… В свинцовом небе появилась звезда.
- Я иду, милая! – Я знал, что это за звезда, кто она и как её зовут. – Я веди меня, моя Зёздочка…