да..

ты сидишь в пустоте. в темноте. в полумраке. выдираешь себе сердце музыкой.


ты можешь представить, будто ты сидишь там, в особняке, во дворе которого растут ели, окна которого - огромные, странные - глядят на море. в полутьме. за окном сгущаются сумерки. на рояле лежит глянцевая полоса желтого света.
ты можешь представить, что ты там, потому что.. ты уехала туда разбираться в себе, тосковать по дому, гулять по побережью в свитере и еще что-нибудь делать. она - жизнь - сворачивает тебя в узел там, в мечте.
но нет.

в этой жизни, плоской и пасмурной, есть реальная действительность. где ты - просто никто. и живешь ты в нигде.
мечта может быть по ту сторону - за стеклом. видишь ее, любуешься ей, но потрогать не можешь.



ты живешь в диком конфликте сама с собой. ты становишься мельче и мельче. сбрасываешь листья.
погрязаешь глубже в темноту.

в небытие.

ты ощущаешь, что тебя почти нет. ты не оставляешь следа почти нигде.
ты призрак.

но в то же время представить, что ты когда-нибудь умрешь, не можешь.

твоя жизнь пуста и бессмысленна.
твоя жизнь как туман. как серый воздух. ты видишь его, но ощущать не можешь.