Формула жизни - весьма особого рода. В наших краях зима длится полгода. Осенью все, что цвело и росло - умирает, глядя на это, и сердце в груди замирает. Вновь каждый год оживать, а потом исчезать… нет, не хотелось бы так бытие познавать! И хоровод этот тоже с годами проходит. Вот человек - тот однажды лишь только приходит, много ошибок наделает, жизнь кое-как проживет, сетуя – это не сахар, и вовсе не лакомый мед. Так половину в беспечности, или в заботе о теле, или, бывает, до полного изнеможения в деле, и все же… умрет. Бродит коварная смерть, ей ни капли не спится, и никогда никому не глядит она в лица, все поглотит, всех сотрет в порошок, пыль развеет, кроме упрямства старуха и чувств не имеет, и расправляется лихо с созданием любым. Жизнь исчезает с ней рядом как призрачный дым. Да, смерть сильна! Есть какая надежда? Внутри стынет кровь... Смерть побеждает, и вечна лишь только любовь! Хочешь бессмертия – что ж получи... Вот, возьми же! Стань как любовь, ею стань, будь хотя бы к ней ближе. Но в наших краях храмы стоят пустые. Люди жить не хотят – слова простые.