Научи меня жить с гулким эхом в пустом коридоре и не думать о будущем, будто бы завтра не будет. Научи меня верить в реальность счастливых историй. Потому что - что счастье? Не знаю. И - кто тут рассудит?
Это счастье, когда только тени в простуженном доме ожидают, когда ты забудешься светлыми снами? Может быть. С ними мы столько лет, столько вёсен знакомы. Был бы кто-то другой - это было бы счастье? Не знаю.
Это счастье, когда кто-то смотрит большими глазами, вроде, рядом, но после часов восхитительной страсти,надевает пальто и уходит? Поскольку - мы сами, все сами...Год за годом. Чтоб не надоесть. Расскажи - это счастье?
А, зато, нет проблем с тишиной и немытой посудой. А, зато, можно бить что угодно на мелкие части, если хочется бить. И стонать, как бизон, от простуды. И кричать, даже матом. И можно стреляться. И квасить!
Это ж счастье? Конечно. Но это - индивидуально. Всё, что немцу - зер гут, то татарину - бред с ахинеей. И, конечно же, наоборот, что, вообще-то, печально.
Научила б меня не любить. А влюбляться в свои миражи я умею.