Не буду, милая, не буду
писать нежнейших грустных писем,
считать ни месяцев, ни чисел.
К чему терять минуты жизни
на слов печальных хоровод?
Я жив, и всё. И - слава Богу.
Какая разница - надолго ль,
какую грусть или тревогу
в кармане месяц принесёт?

День - как всегда. Дела всё те же.
О чём писать? Опять про нежность?
Про грешность мыслей? Про безбрежность
моей мечты увидеть Вас?
Я понимаю, это сладко.
Но порождает беспорядки,
оксюмороны, опечатки
и нелогичности подчас.

Да и зачем? Слова, бывает,
то заставляют у трамвая
споткнуться Аннушку, то в мае
рождают урагана вой.
Всё будет хорошо, конечно.
Мы станем поспокойней внешне
и внутренне. Как было прежде.
Без отклонений от прямой.

Всё будет хорошо, бесспорно.
Дни радостны, поля просторны,
голубка белой, ворон - чёрным,
и равномерен ход часов.
И будет солнечное лето,
я буду помнить, что Вы где-то...

Но не со мной. А Вы, что это -
причина (даже для поэта)
не говорить ненужных слов.