Стеклянная дверь кафе.
Гнутая ручка фарфоровой чашки.
Миндальный сироп сквозь молочную пену.
Книга, светится две минуты, страницы переворачиваются сухим щелчком. Ногтем отводятся мысли, книжка полная закладок, так люблю пометки на полях, из них складывается другая история.
Поднять взгляд и сказать "привет"
Длинные ноги. тонкий каблук. Шальной разрез до бедра. Может быть можно. А может и нет. Это такая игра.
- Ты опоздал. Я так ждала. Тебя две минуты назад.
- мы не знакомы?
- ой, ли?
Свежесть манжетов. Холеность ногтей. Подлая файв-о-клок щек.
Линия жизни. линия сердца. ладонь зажата в руках.
Здравствуй, официантка.
Добрый вечер, меню.
Новая чашка, длинная ложка. Сладкая пена тает на языке.
Стремительность огней за окном. Красные огоньки убегают вдаль. Неловкий воздух, я считаю огни. Красных тормозных фонарей в твоих глазах.
Пробки рассасываются, огоньки усторяются время течет веселей, если ложкой мешать по часовой.
- что будет завтра?
- пятница...
и хлопает дверь кафе.

Прерывисто, меж огоньков. Натянутый пульс. Третья чашка - не шутки.
Город ложится у ног, а мне бы такси. Мы встретимся снова. Этот город так тесен.
Я запомнила имя, ты не спросил о моем.

Не пройдет и месяца. Странные встречи. Нас сведет в одно вода, долгий дождь. И снова кафе. В то ты уже не придешь.
- ты не помнишь меня?
- ты?
- конечно же я.
Линия жизни. И линия сердца. Холодными пальцами держать за ладонь.
- я присяду?
- садись.
Фартук, блокнот.
И длинная ложка в кофе - новый поворот.
Ты смотришь на меня и не знаешь зачем, ты позволяешь обращаться вот так. Потертые джинсы, спортивная кофта. Против твоих манжет.
Я читаю стихи про кошку. Я скольжу по тебе ногтем.
- больно?
- ты смеешься?
- нет.
Падают листья, желтые, жухлые. Под ветром гнется молодая трава. Я считаю свой пульс, отнимаю твой, замедляю себя. Теперь уже не отвертеться. Поцелуй в шею, чуть ниже уха, на треть пути по линии к подбородку, в пульсирующую венку. это вызов.
И мои пальцы, ледяные, прорастают сквозь, кофейной ложкой мешают в сердце кровь и кофе и молочную пену.
- мне пора.
- до завтра?
Когда вспомнишь имя, которого я еще не назвала. Наступит завтра, помни меня.
Дождь смывает бесцветный ментол помады.



Якоря-якоря... ах! какие же это якоря, когда сплошные буйки.
Каждая чашка это буй, за который вроде бы нельзя заплывать, и мои буйки - они не вдоль берега, отделяют опасную глубину. Они идут от берега в лазоревую даль. Справа глубоко, слева глубоко, и с двух сторон горизонт, посередине пунктир.
Любовь это не «там» и «тут», где с одной стороны любят, а с другой нет, и не круг из которого можно выйти. Это стежки, иногда неровные настолько что такнь бытия морщится, иногда надежный оверлок для гибкости. Строчки могут порваться, могут кончиться нитки, может быть как угодно.
Выдержать по минутам, настоять на своем, прочувствовать пульс, подровнять под себя, долить кофе.
Ах, как же меня мутит от кофе...