В три часа дня, а может и позже промокшие
ночи любили танцевать "твой" холодный блюз
там на лестничных клетках, где сплетение
пульсов и дверных проемов "твой" воздух мне
сдавливает грудь. Ты с сигаретами в руках, в
одной лишь рубашки в крупную клетку пахнешь
мокрыми волосами и морем, а на пальцах песок
въедается в кожу огненным поцелуем сиреневых
снов. А за дверью с числами "нольнольдесять"
фарфоровые стены и на подоконниках не расставлены
светло-белые фиалки, а на окнах вельветовые шторы
свисают на мраморные полы и там каждое утро почтальон
разносит письма в темно-пепельных конвертах, а на них
до сих пор нет "твоего" имени. За этой дверью небо не
расстилает мусс из облаков, а я просыпаюсь там каждое утро
может в Мадриде, а может в Париже, и тихо слушаю, плачь
прилетевших птиц.