У окон из августа фиолетовые крылья и
бархатные звезды. Я безумно хочу в май
с тонкими запахами распустившейся сирени
после дождя и криками птиц "без имени"
и что бы на губах морская соль впиталась
под кожу. Они кричат мне свои имена сигаретным
дымом с соседних этажей и крошат вены ломким
бисером на пряные магистрали. Просто хочется в "май".