Вдали от солнечных городов,где-то между
шейных позвонков и холодов живет мальчик
из сахара с глазами раненой птицы. С запахами
корицы под гитарные струны липнет небо
к потолку и клонит ко сну от вечерних туманов
под тротуарами и смеси дешевого парфюма.
Пока дамы в длинных платьях с гладко убранными
волосами рассыпают пряности по мостовым,
мой мальчик не спит и режет ладони под звуки
морского ветра из звезд. У этого города нет имени
и на картах из синего бархата не прочерчены маршруты
по линиям запястьев руки. И в этом безымянном
городе с капсулами вместо звезд живет мальчик
из соленых рек и горького снега, и он не спит ночами,
а все также липнет гитарными струнами к небу.