Мягкий вкус прогорклого снега на подоконниках остывает и превращается в пыль душного ночного города.Не говорите мне больше что это небо красиво оно прячет за фарфоровые ресницы свой блядский тон лица.Они всегда все делали вместе так что же в наших просаленных лиловым ветром глазах не так?скажи почему мятный фонарный свет из сахарных вен подступает к гортани вывернутыми на изнанку стонущими ключицами.что мешает выпить на завтрак свежий сок вместо сдирающих дыхание легких пяти сигарет.как мирится с отсутствием ваших теневых изгибов на фоне раскрытого настежь ночного неба.все слишком глупо или нет наверное это я глупая рисую с крыш на асфальте тенями прохожих и красками свежих Лондонских дождей твои ресницы.Я просто уже видела раньше как заканчивается мятый снег посреди разорванных на части век.вернитесь назад и дайте отдышаться.