Чешутся запястья, а за окном ветер курит туманы,
запивая небо дождем просто так без сахара и соли.
И хочется верить его шепоту каждому немому слову.
Не получается. Ваниль и горизонты холодными планетами,
белыми стаями падают в утренний кофе без шума, только
чайки кричат на фоне магистралей хребтов. Джаз и звезды
крыши и дождь. Столько, даже слишком. А за плечами море
и запах мокрых волос запутанных в шелке. И где теперь ты.
С теплыми глазами без намека на свежий бриз, с вишневым
дымом от сигарет и космической бесконечностью в запасе.
И где теперь я. С пробитым эпикардом и изломанной линией
жизни. Мне всегда казалось, что про жизнь говорить еще слишком рано.
[300x200]