Пеплом белым сыпется небо на немой асфальт.
Ветер врезается в лопатки холодной дрожью
и под кожей ломает сухие нервные клетки.
Мой август из пороха, липкого пороха осел на легких
звездной пылью и в сердце шипами. Провода мнут
колени крышам, стягивая худые запястья птицам
с узорчатой спиной. И нет битых окон и голых деревьев лишь
белая луна, свисает тихой брошью, наверное, уже с чужого
"неба".
[300x208]