На широком подоконнике открытого окна . Здания, что кажется упирается в небо. Сидит человек, свеся одну ногу наружу. И смотрит как внизу быстро и неостановимо бежит Жизнь. Как люди словно муравьи, бегут кто по своим делам, кто просто так, со своими мыслями и проблемами. А он сидит словно в вакууме, словно время для него остановилось...
Сидит и смотрит в открытую записную книжку в чёрной бархатной обложке. Медленно листая, читая и переживая, снова и снова день за днём, страницу за страницей, абзац за абзацем, слово за словом, букву за буквой. Где каждый изгиб буквы, то заставляет улыбаться, то пытается резать пустоту на месте сердца, то отзываясь гулким эхом в голове, поднимая пыль воспоминаний, то проносится мимолетным шёпотом по Коридорам сознания...
Закрыть глаза, и сидеть в тишине какое то время. Снова открыть глаза, словно проснувшись. Бросить взгляд на записную книжку. Взять тонкими бледными пальцами, и открыть. Взять страницу за угол и с дрожью в пальцах вырвать из того места где она раньше росла. Скомкать, и бросить за окно. Видеть как комок подхватывает ветер, как он распрямляется и складывается вновь, в чёрного ворона широко расправляющего крылья и улетающего проч... Следить за его полётом, пока он не скроется в лабиринте мегаполиса, не найдя дорогу назад.
Без сожаления и дрожи в пустоте сердца вырывать листки один за одним, следить за их трансформацией, и чувствовать как становится легче...
Оторваться от своего занятия и узреть караван ворон и чёрных бабочек улетающий вдаль.
Заметить как одна из страниц не хотя улетать выпрямляется и снова возвращается в книгу, пуская корни, и ускользая из пальцев. Чтож возможно так и должно быть....
Некотрые вещи невозможно забыть