Сидишь на лавочке, льет дождь,
Но ты его не замечаешь,
Собравшись с мыслями один,
О том что потерял мечтаешь.

Зачем же был таким глупцом,
И не ценил что было?
Твоя гордыня, гонор твой...
Вот что любовь убило!

Во всех конфликтах в стороне,
Такой "пушистый", "белый",
Но идеальных людей нет!
Считал что очень смелый...

А осознать вину свою
И с нею согласиться?
Боялся, поступал как трус:
"Уж лучше распроститься..."