Может и правда всё ненастоящее? Мы играем в любовь, ненависть, обиду и ревность? Я поняла, что боюсь Москву. Здесь страшные, злые, жестокие люди. Здесь манекены, резиновые женщины, фаллоимитаторы и бездушные роботы. Здесь так мало людей! К чему мы стремимся? Ах, Москва – столица, центр огромной страны, где крутятся по кругу, не уходя в эту самую страну, деньги. Кто-то, может, хочет сказать, что это и культурный центр? Ау, кто из долго живущих в Москве последний раз был в музее, а не в клубе или ресторане? Культуру заменяют тусовки, жрачка и просаживание денег, типа казино. Снисходительность и пренебрежение к «колхозникам» - немосквичам и детям спальных районов – вот новый этикет и культура общения. Нет чего-то настоящего, искреннего. Любовь? Просто просыпаться утром, когда тебя обнимают, приятно. Вот и вся любовь. Не стоит заниматься самообманом, зайка. Любовь там, где ты после/до/вместо секса лежа голыми в полной темноте на кровати читаешь наизусть Симонова «Жди меня» глядя в потолок и, повернув голову к нему, видишь в его глазах слёзы. Настоящие, а не «блин, типа трогательно читала, наверно надо расплакаться». Я, наверно, просто соскучилась по родной душе, в которую ты заглядываешь, как к себе домой или в гости к близким родственникам. Зачем такие отношения, когда вы просто рядом существуете, обмениваясь дежурной информацией за день и взаимными услугами. Я просто соскучилась по тебе!!! Я не хочу быть взрослой и серьёзной, понимать и принимать эти московские дешёвые понты. Я хочу как раньше, сбежать к тебе утром и весь день проваляться с тобой в кровати в полутьме(твои любимые тяжёлые красные шторы делают даже днём глубокую мягкую полутьму). И много-много всяких мелочей, связанных с тобой я тоже хочу вернуть. Я ведь люблю тебя. По-прежнему. Точнее до сих пор, но уже как-то по-другому. Но все равно люблю. Вот и договорилась про поддельную Москву… Но уже ничего не вернуть, потому что я слишком выросла, слишком много поняла, а проще говоря, испортилась. Просто я хочу той же искренности, той же опаляющей любви, просто на другом уровне. Или на таком уровне в принципе любви не бывает? В таком случае, хочется плакать. Кто-то сказал, что по какой бы причине не плакал человек, он всегда жалеет себя. Всегда. Поэтому когда я плачу, то уже не обманываюсь и просто говорю шепотом: «Я себя чуть-чуть пожалею и перестану… перестану….»…