Люди слабы по своей природе... По жизни ищут сами не знают чего либо испепеляют эту свою жизнь как могут, а потом жалуются на других, будто бы это их "заставили" или "им пришлось"...
Они даже курить бросить не могут, эти люди. Встречаются и такие, которые поедают себя воспоминаниями, забывая о настоящем и будущем. Или же вечно учат других, как в какой ситуации надо было поступить...
Да, такие люди малы.
Но есть и другие. Те что живут в своем маленьком мирке и ни о чем не задумываются, мечтая о малом. И может быть это для них будет "счастьем"...
Есть также и Боги. Сегодня я встретил такого... Мы даже в чем-то похожи ))) Просто есть такие существа, для которых нет ничего невозможного, ведь мы сильнее людей. Существа, которые с легкостью разрушают старые и строят новые Торговые Комплексы Мечты. И продают мечту любому пожелавшему. Все что хотите - за Ваши деньги. И люди идут на это. Они чувствуют, что такая мечта - это мечта с большой буквы, та, которая поможет достичь им того непонятного, но так притягивающего, состояния, к которому некоторые Избранные люди стремятся. Всю жизнь. К тому состоянию эйфории и счастья. К этим розовым очкам. А может быть для кого-то - и к вершине пирамиды Маслоу: способу самореализации...
В наши планы не входило давать им всё. Мы лишь даем им удочку, а рыбачат пусть сами. И тот, кто познает это особенное искусство ("Дзен и искусство стрельбы из лука"), тот перестанет быть просто человеком... Теперь он и сам - кудесник (Джон Фаулз, ну, или Каста перепевала ;-) )...
И он сидит и смотрит на эти строки. А за окном только что прошел дождь. И понимает он, что этот дождь, он как-то помогает ему вернуться к тем мимолетным воспоминаниям. Воспоминаниям из его прошлого. Когда он был еще совсем другим. Когда ничто его не тревожило. И это воспоминание рождает в нем все новые и новые эмоции о давно уже пережитом чувстве. Новое отношение. И дождь за окном, совсем недавно стихший, пробуждает его. И эти строки, которые он сидит и читает, он уже видит совсем не так, как раньше. Они запечатляются в его сознании. Они растворяются в его душе, где, как он думал, нет больше места ничему святому. Он уже не различает реальности и навязанных ему ощущений, той нарисованной картинки, которая теперь стоит перед его глазами и изменить которую он теперь в силах. Все в его руках... И он берет и просто меняет краски. Из мрачновато-блёклой он перекрашивает ее в сочно-яркие цвета. Он добавляет туда немного чувства и страсти и самую малость звуков, тех, что радуют его душу... Он изменяет фон. Изменяет перспективу съемки. А некоторые объкты выводит из фокуса, теперь они нечеткие, теперь они неважны, теперь это лишь часть истории, чьей-то грустной истории. Но для него уже ее нет. Просто теперь он вдыхает полной грудью очищенный дождем воздух и чувствует ЭТО. А еще он осознает, что как бы он ни старался - все равно жизнь для него теперь будет лучше, чем раньше, лучше, чем тогда... Насыщеннее. И с этим новым ощущением он будет теперь жить - а простой теплый летний дождь будет ему напоминать об этом чувстве время от времени...
И эта теплая прохлада после дождя будет возвращать его снова и снова к осознанию, что он не один такой...