А за дверью ноябрь.
Куролесит вовсю непогода.
Ветви старого клёна с каштаном шумят в унисон.
И горчит на губах
вкус забытого дикого мёда,
как молитва звучит заунывный забытый шансон.
Я стою у окна,
затянувшись дымком сигареты,
огонёк отражается в мутном от капель стекле.
И мерещатся мне
в тёмных струях воды силуэты,
словно лики святых образов выплывают во мгле.
И скрипят еле слышно
в священной тиши половицы,
мерно ходики тикают в такт на холодной стене.
Зачерпну из ведра
я ковшом родниковой водицы,
утопив целиком в отражённой рогатой Луне.
Чернота за окном
постепенно окрасилась серым,
робкий луч заскользил в стылых лужах осенних дождей.
Ведь за дверью ноябрь.
Листьев запахом тянет горелым
С дымно-тусклых костров…Словно жертвы святых алтарей …