когда ты ползешь с перебитым хребтом,
глотаешь воздушную массу причудливо сплющенным ртом,
читаешь последний из тысяч, но недописанный том,
ты правда надеешься, что у тебя есть дом?
когда пожираешь раскрашенный отхарканным с кровью снег,
пытаешься как-то разглядывать мир из-под неподнятых век,
течешь вместе с руслами на картах никем не отмеченных рек,
ты правда веришь, придет вот тот самый, ну назовем - имярек,
Джон Доу, неизвестный истец, сокрытая величина,
и если ты выбрал себе эту чашу, изволь ее выпить до дна,
и может, Джон сжалится и расскажет, какого, простите, рожна
между тобой и всем этим миром безжалостно встала стена.
на глазки больные положит повязку (проклятый же коньюктивит)
ты сам с удивлением позже нам скажешь: - болело, и вот - не болит!
из странных рисунков на старых обоях нормальный родил алфавит,
а губы болят до сих пор - это мелочь, подумаешь, просто хейлит.

и главное - Джон Доу улыбается, а значит, ты будешь спокоен,
пока Джон Доу улыбается, ты будешь спокойнее всех, 
пока он завязывает сзади рукава твоей рубашки и улыбается,
пока он улыбается, только бы он улыбался только бы Джон улы...