Тишина, не бывает тихая, не бывает безмолвная. 

Но она всегда одинокая, чем-то окутана. многое

под собою скрывает, щурится, тикает,

там где улицы мокрые дикие,

пробирается,  сквозь туманные разумы, мечется

между светом и тьмой. Чтоб навстречу 

порывам холодным, отчаянье

не отпустит на волю. Печальные 

ее мысли бессмертно преследуют

не дадут ей покоя, и тихая

позабытая яркими бликами

и вдохнув кислорода побольше

побредет по тропинкам исхоженным

в уголочке присядет на коврике

последнее,

что сегодня успеет наверное