Опять. Приступ тех бредовых мыслей, что посещали меня год, два или три назад.
С., Л., Д., К., И., К. Я уже в вас запуталась. Я не знаю, что мне нужно.
Я все в той же ванильной слизи, в неуверенности в себе и с желанием, чтобы ты переносил меня через лужу и целовал на том перекрестке.
А с другой стороны, нахуй? "Мы кончились". Мой горячий мужчина обещает быть летом там, где я захочу, ждать меня и целовать, чувствуя морской бриз. Обнимать меня, давать мне свои джемпера и блэйзеры. Вы такие разные с ним.
Он в костюмах Zegna, а ты в спортивных штанах Adidas. Ты светлый и мягкий. А он колючий и темный. У него плечи шире, чем твои. И я люблю с ним танцевать. Ты остался в прошлом. Потому что мои духи остались на его пиджаке. Мои слезы - на его рубашке. Я скучаю по нему. Но давай хоть раз с тобой решим: ты уходишь и больше никогда не появляешься?