до нашей встречи ровно год и один вечер.
ты где-то бродишь, говоря, что скучаешь.
и на своем французском мне шепчешь
Loin des yeux, loin du Coeur...
и я помню, как ты меня целовал

я ухожу, потому что время не лечит
и понимаю, этот прокуренный вечер уже миновал
ты шептал, что они - nothing on me.
и писал.
с разностью в день. с промежутками в час.

неважно, что у тебя другой горизонт
время подчас и
девушки, что, возможно,
любили тебя much more больше

но я не хочу, чтобы ты меня забывал.
потому что тогда, стоя у того лондонского моста
я проплакала тебе всю рубашку
сказала "пока" вспешке

неуспев даже поцеловать