Почти одиннадцать, а небо - синее-синее, как слива, еще недозревшая, с тоненькой шкуркой, через которую просвечивает оранжевая мякоть. Или синевато-чёрное, как губы в чернике. Тебе жарко. Душно. Ты жадно заглатываешь воздух, слушая стрекот кузнечиков. И думаешь о тех строчках, что ш-ш-шипят в голове. И наивно ждешь, что та девочка, с именем на букву "л", с которой так тепло-тепло, обязательно сейчас зайдет. И ты скажешь ей что-нибудь незначительное. Обычный пустяк, но она поймет. А, может, нет. Но ты все равно ее ждешь.

"Мысли мамы притаившиеся до вздоха неровного
Тишину растворяющую свет фонаря во дворе
В черной гуаши неба"
Оля Б.