Это я. Литературный перевод с англ - дерьмо. А еще я сволочь. И вот почему.
Танцуя с одним, ничего не чувствую и думаю о другом. При этом "один" умудрился в меня влюбиться и боится, даже не представляю, чего. Ответного чувства с моей стороны нет. И даже не знаю, какое поведение будет наименее жестоким. При том, что встречаться из жалости - не в моих правилах.
К тому же ни с того ни с сего воскресли все мои влюбленности. Я их даже пересчитать не могу, а тут такое. Хорошо, что я их уже обратно убила...
Так что чувствую себя совершенно нецензурно. Эпиграф подходит, как никогда...