Стрелки часов описывают очередной круг по циферблату. Холод, ночь, да и кому какое дело до времени. Его не существует, а система отсчета придумана для пунктуальных людей, к коему числу я себя не причисляю.
У компьютера кофе остывает быстро. И если мгновения назад он обжигал мои губы, то сейчас приятной прохладой окутывает горло.
Не дошла... Нетронутый билет в театр с так и не оторванным "контролем". Забыла. Ну и что? К черту… Это не последний спектакль. В наушниках слышен мелодичный женский голос, за которым тишина. Неуютное состояние вечного беспокойства. Зачем выживать? Зачем существовать? Глупые вопросы бредового содержания...
И опять зависть. Ох уж этот интернет проказник. Заставляет просыпаться уже давно дремавшие забытые чувства. Я никогда не была талантливой девочкой и всегда завидовала литературным наброскам, рассказам знакомых.
Тихое постукивание клавиш и еле уловимый терпкий запах благовоний, еще вчера раскуренных на крышке пианино. Так по-домашнему…
К черту работу, к черту интернет. Я возьму книгу Сэра Артура Конан Дойля и брошусь в круговорот лондонских передряг, забыв, что на горизонте чернота ночи уже сменяется алыми полосками нового дня…
