Раньше я играл.
Раньше у меня был слушатель.
А теперь только пустота. Но, а как же я?
Нет, я исполнитель...
Теперь единственная, кто слышит мои грустные мелодии - это пустота.
Временами по щеке бежит беглая слеза, без спроса покатившаяся из глаза.
И я опять проклинаю все, что было когда-то дорого.
Мой безрассудный бред охватывает меня в моих же сочинениях. Музыка сводит с ума. Моя собственная музыка...
Сейчас, слушать меня никому не интересно, это скучно, это не современно. Никто не восхищается моей игрой. Мои творения теряют какой-то особый смысл, живший ранее...
Теперь, я здесь один. Нет, не один вообще. Но здесь - один.
Брат, я до сих пор чувствую твой силуэт за своей спиной. Будто ты снова восхищаешься моими талантами, снова даешь советы. Но руки... твоей теплой руки на своем плече я уже не чувствую.
Скоро год, год как тебя не стало.
Но я знаю, ты - первый человек, ставший мне другом, моим слушателем, моим учителем.
Я обещал ни о чем не жалеть, если тебя не станет. Я и не жалею, я просто проклинаю, проклинаю музыкой, звуками, сидящими внутри меня, все вокруг...
Знаю, что все будет хорошо.
Да, может так и будет. Но не внутри меня.
Но даже не смотря на это, я продолжаю любить эту жалкую жизнь: этого солнца свет, это небо, этот воздух...
Ведь есть люди, которым я дорог. Которых я люблю...
Но слушатель, его нет...
Я - одинокий исполнитель. Смешно..
