"Дождь...как мне его нехватало. На самом деле все хорошо, просто...что-то стало не так как раньше. Просиживаю кучу времени за уроками...А что? Короче даже если бы она знала об этом, все бы наверно не изменилось.

Знакомы ли мы? к сожалению нет...Мы знакомы на воздухе, только ради того, чтобы провести очередной вечер, говоря на глупые темы и в конце концов  просто поссориться...Но если все именно так, то почему я все еще жалею обо всем? Каждый день...смотреть в лица прохожих...и видеть ее..думать,что вот сейчас она скажет мне...."Привет...". Я протру очки...посмотрю на нее, и долго смотреть в ее глаза... Ну вот опять...

Снова дома...в квартире пусто...пройду мимо пианино, легко пройдусь кончиками двух пальцев по пюпитру и вспомню ее...Потом подойду к окну и сяду на подокойник...Я был всегда таким, просто скрывал это ото всех...им не за чем было знать это, но она к их числу не относиться....

Посмотрю на время...найду в телефонной книжке ее номер..долго буду на него смотреть и держать палец на кнопке..удалить...но так и не удалю... а потом случайно нажму на кнопку позвонить и буду слушать, пока она просто не скажет "Алло" ...

Она мечтала, что мы поговорим так, мечтательность - это далеко не последнее ее качество, но наивность....все же я был влюблен..и до сих пор я влюблен в нее, на столько, что не могу это даже описать..."(А. Малахов "Эти пятнадцать лет: одна не законченная история")