Нашла тут свой старенький рассказик. Думаю, хорошо он опишет мое теперяшнее состояние.
О том, как с неба падает дождь...
- На свете есть дом, с крышей из синей черепицы и флюгером в виде кота... У того дома стоит покосившаяся ель и длинная скамья с прогнившими досками. На лавке каждый вечер сидит седой старик и что-то пишет в толстой ветхой книге.
- Что пишет?
- Пишет... Пишет о том, как идет метель, дуют ветра, о том как дождь с неба падает...
- Как это? Как это с неба падает дождь? Ведь это так просто...Зачем об этом писать...
- Дождь может по-особенному падать. В тот день он падал тихо... Так тихо, что было слышно только как с крыши время от времени слетает вниз и разбивается на землю крупная капля. И если прислушаться, можно было услышать легкий шорох по траве. От этого дождя пахло хвоей и влагой. А еще немного жасмином. Если закрыть глаза, то казалось, что вокруг тебя ничего нет и только этот звук. Который успокаивает и баюкает лаской уставший слух.
- И все?
- Нет... Дождь всегда идет, когда кому-то плохо.
- Ты смеешься надо мной. В этом мире всегда кому-нибудь плохо. Хотя бы одному человеку. Все равно.
- Не так... Тот, кому плохо, должен видеть этот дождь. Ведь он идет только для него одного. Он падает и рассказывает шепотом о том, какая тоска на душе или о том, как кто-то сидит на сыром крыльце, периодически чихая от простуды, и ждет, что о нем вспомнят.
- Глупости. Это все романтика... Банально. Тысячу разных слов можно подобрать, лишь бы приукрасить этот мир.
- Это не те слова, которые бросают в никуда. Это слова, которые ты забудешь. Но вспомнишь, когда снова пойдет дождь. Дождь, именно твой. Для тебя.