на самом деле я умею чудно воссоздавать этот пресловутый уют.
вы знаете эти картины, что рисует общее перекормленное книгами и фильмами воображение.

ну там, сентябрьское море. сверхспокойное, замершее. даже солнце поразительно неслышно тонет где-то напротив тебя. ах да, ты на причале. в голове сигур рос или что-то из раннего патрика. справа от тебя хроники нарнии, de profundis и русско-испанский словарь. испанский красив, словарь тоже ничего.

или.
весна. полчаса ходьбы мимо пахнущих водорослями пляжей и вот оно. прячешься за высокой травой. опять
с книгами. и кажется с алиной орловой. засыпаешь, укрывшись плащом. или выходишь ближе к спуску в море, щуришься, смотря на солнце, под ногами зацветают фиолетовые цветы, собственно говоря ты полторы недели как не был в школе, оправдывая это тем, что тебе слишком грустно.

что там еще.
летом я искал деревья над водой. на которых можно сидеть, смеяться, говорить, читать. даже находил.
оно так же плавно перешло в сентябрь, где каждый вечер на поле, спрятавший за невысокими холмиками от всего ты оставался глотая дым, что-то почти беззвучно напевая и наблюдая за самолетами. а еще на том поле водились лисицы.


мое существование крайне атмосферно, инфантильно и
бесполезно, вот что.