...неужели я и правда умру в 27? не увижу как мой сын превращается в подобие своей матери, которая превратилась в подобие своей... никаких кризисов среднего возраста, больной простаты, волос на груди и отвисшего брюха.... не буду смотреть по утрам в тускнеющие глаза, уверяя себя, что ВСЁ ЗАКОНОМЕРНО, что жизнь прекрасна сама по себе, независимо от возраста... медленно увядать. покрываться пылью.
"завоёванного не отдавать..." я помню эти слова слишком хорошо

когда именно я полюбил смерть, и за что.....? нет ответа. есть какие-то аморфные воспоминания, не знаю, с чем они связаны, но они есть... и страх отступает так легко... этот звук... этот привкус во рту... все вопросы исчезают. надеюсь, что это случится как можно скорее)

домой