Снова вечер, и снова снег за окном.
Нет, сейчас не будет никаких стихов.
Это просто проза, просто строки слов,
что нижутся, одно за другим, на нить вечера.
Где-то там раздается шуршанье часов -
нет, не стук часов, я не оговорился, -
вовсе не стук и не вечное "тик-так" -
нет, это шуршит само время,
падая тихим снегом за окном.