Голова моя болит, как с перепою. Но алкоголь тут не при чем. Это от жизни она так болит...

Отравило меня терпкое, пьяное вино жизни. Поднесла мне его Судьба, улыбнулась заманчиво: возьми, выпей! И кубок был красивым, - хрустальный, играющий гранями. И улыбалась Судьба так ласково, обещая все мыслимые радости и наслаждения. И вино переливалось радужными каплями, сверкало, блистало на солнце бытия. Манило попробовать...

Но на губах моих превратилось вино в горечь полынную, обожгло уксусом. Опьянило звонким круговоротом, закружило голову. Выбило из колеи.

Замело. Запутало.

И вот, как беспутный пьяница, сижу я на дороге, хватаясь за гудящую колоколом голову: что же я сделал?! Зачем притрагивался к этой отраве? Зачем верил ласковым женским улыбкам и игре граней?!

Пусто вокруг. И только хрустальный опустевший кубок валяется рядом, в пыли. А там, где впитались в дорогу последние капли вина, растут огненные розы вперемешку с блеклым чертополохом...