Ты не ты. И ты затерялся в себе. И пишешь какой-то бред, чтобы снова улыбнуться. Ты не знаешь себя. И ты разный. И говоришь, что это забавно и ты посмотришь, что будет дальше. А сам отчаянно ищешь выход. Ты всегда говоришь одно, а делаешь другое. Или не всегда. Это глупое слово. Но сегодня точно. Глупый мальчик, неаккуратно рассовывающий слова по карманам. Они мнутся в карманах.  Ты их не бережешь. Тебе все равно. Сегодня ты такой. И они рассыпаются и запутываются. И ты пытаешься их сложить во что-то связное. А выходит бред. Тебе говорят о том, что ты все сможешь и ты делаешь все, ради того, чтобы получилось. Ты не хочешь их разочаровывать. Ты не ты. Зато у тебя есть небо над головой и наушники в ушах. Ты цепляешься за каких-то людей, потому что они связаны с другими.  И потому что ты их любишь. А еще ты любишь первых встречных. Которые тебя не знают. И ты не делаешь ни одного шага, чтобы с ними поговорить побольше. Я, а ты знаешь, что ты шут? Глупый шут. Ты иногда пытаешься быть другим, но это игра. Не больше. Ты глупый безумный шут, который пытается повесить себе на шею синюю нить смысла. Потому что твой учитель когда-то сказал тебе, что любви нет. Никакой. Совсем. Потому что в ней нет смысла. И в тебе нет смысла. Значит - тебя нет.  Или ты дурак. А ты раньше слушал тех, кого любил. Поэтому ты, Я, глупый безумный шут. И ты пытаешься сказать что-то умное, только чтобы ты был у всех на виду. И еще ты рисуешь себе много жизней. И ты не ты. Но зато у тебя есть ручка и блокнот и не только. И себя ты уже не найдешь. Это невозможно. Ты всем говоришь, что ты это ты. А все наоборот. Поэтому ты закроешь свой глупый рот и никому не будешь ничего говорить. Глупый мальчик без имени.

Но ты улыбаешься. Ведь придуркам везет. Если это, конечно, не пустое утешение.