Давно у меня не было таких красочных снов.

Зима. Поезд едет с Урала. В первых вагонах - высший командный состав, цвет белого офицерства. Я - тоже офицер (меня кстати играет Хабенский). В следующих двух-трех вагонах едут солдаты, дальше - вагон с боеприпасами (почему-то в основном со взрывчаткой). И в последнем - провиант. 

Идет обсуждение военных действий. Я с пеной у рта доказываю что-то генералам, тыча пальцем в крестики на карте. Холодная голова и горячее сердце. Потом ужин, водка. К вечеру я нажираюсь и оказываюсь с двумя товарищами в последнем вагоне. Все как в тумане. Они укрывают здесь красных комиссаров. Я оказываюсь втянут в заговор. Вагон отцепят, а один доброволец взорвет боеприпасы. Спьяну этим добровольцем оказываюсь я.

Я кидаю в вагон гранату и прыгаю под откос, в сугробы. Взрыв. Огонь, тела, смерть.

Я среди немногих выживших офицеров. Вместе с похмельем приходит и осознание вчерашнего поступка. Я уничтожил лучших офицеров Белой гвардии. Гражданская война проиграна. Это по моей вине Россия теперь во власти красных бандитов. 

Проходит много лет. В Петрограде (теперь уже Ленинграде) идет дождь. На улице я случайно встречаю свою возлюбленную. Она в восхитительном приталенном пальто, еще довоенном, и шляпке с вуалью. Почему-то она - Ахматова. Но красива как Серебрякова. Тут я конечно становлюсь ею - ведь куда приятней целовать Хабенского после долгой разлуки, чем в слезах объяснять Ахматовой, почему погибла страна.

Просьба на отождествлять исторические взгляды автора со взглядами героя. А также учитывать, что сие - бред, выданный больным подсознанием, а не псевдоисторическая зарисовка.