"...Так вот когда мы вздумали родиться и, безошибочно отмерив время, чтоб ничего не пропустить из зрелищ невиданных, простились с забытьем..."

Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
Случайные строчки и острая боль -
Так необъяснимо, внезапно-вдруг прочесть
Историю своей недолгой жизни,
Написанную пол-столетия назад чужой рукой.

"...и вот я, лунатически ступая, вступила в жизнь и испугала жизнь: она передо мною стлалась лугом, где некогда гуляла Прозерпина. Передо мной, безродной, неумелой, открылись неожиданные двери, и выходили люди и кричали: "Она пришла, она пришла сама!" А я на них глядела с изумленьем и думала: "Они с ума сошли!" И чем сильней они меня хвалили, чем мной сильнее люди восхищались, тем мне страшнее было в мире жить; и тем сильней хотелось пробудится; и знала я, что заплачу сторицей в тюрьме, в могиле, в сумасшедшем доме, везде, где просыпаться надлежит таким, как я, - но длилась пытка счастьем..."

Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
В ожидании чудес, неизлечимая болезнь, безумная, безумная печаль...
Горькое разочарование.

Знаешь, почему Осень так горит? - это её сжигают, разведя костер из наших мечтаний и надежд.
И всегда везде от всего остается один только пепел.

"...так вот он - тот осенний пейзаж, которого  я так боялась: и Небо - как пылающая бездна, и звуки Города - как с того света услышанные, чуждые навеки. Как будто всё, с чем я внутри себя всю жизнь боролась, получило жизнь и воплотилось в эти слепые стены, в этот черный сад..."

Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
А сейчас на уме должны быть одни только вопросы:
здоровья, пунктуальности, обязательств, последовательности, серьезности, концептульности.
А я никогда-никогда не знала на них ответов.
Еще одна причина очередной маленькой смерти.

"...о, как я много зрелищ пропустила, и занавес вздымался без меня и так же падал. Сколько я друзей своих ни разу в жизни не встречала, и сколько очертаний городов из моих глаз могли бы вызвать слезы, а я один на свете знаю город и ощупью его во сне найду. И сколько я стихов не написала, и тайный хор их бродит вкруг меня, и, может быть, еще когда-нибудь меня задушит..."

Столько дней. Столько слез. Столько воспоминаний.
И вот я снова здесь, уже ни разу не надеясь на понимание -
без слов.
Да разве, так много изменилось?..

"...Мне ведомы начала и концы, и жизнь после конца, и что-то, о чем теперь не надо вспоминать."

... и я - все по-прежнему смотрю в Небо и молчу с теми,
кто способен больше понять.