Тишина. Убийственная тишина, вычерчивающая внутри пламенем, выжигающая, выжидающая, опустошающая, оглушающая.

Небо - оно отвечало гулким молчанием.

Скрипка - она не заплакала от прикосновения смычка.

Город - он даже не вздохнул, утонувший в черноте ночи, заплесневевший чужими глупыми жизнями.

Город, скрипка, небо..
Что с нами со всеми стало..

Зачем я не курю? Как, наверное, полегчало бы от паутинки ментоловых сетей, нежно обволакивающей мир перед глазами. Я писала бы романтично-прокуренные стихи и расчертила бы все Небо прозрачно-сероватыми нотами всех гамм, выпускала бы дым красивыми кружевами и вплетала бы их в лунные дорожки. Вишневые, кофейные, ментоловые... К тому же дым и туман - родные братья. Сидя и куря на подоконнике, в голову лезут запредельно-гениальные-размышлизмы и становится л-е-г-ч-е.

Тишина, чертвозьми, похожа на смерть. Не-вы-но-си-мо.

И, чтобы разбавить ее музыкой дыма и усталости, открываю окно, достаю сигареты и варю свой предрассветный кофе.

Кто желал моих слез - отравитесь теперь ими.
Здравствуй, мир.